Obra literaria
Pero quizá me hago ilusiones en el gris, sobre el gris.
Samuel Beckett, “El Innombrable”
A José Ramón Pérez Álvarez-Ossorio en su 90 cumpleaños
qué potente es el blanco
un foco que deslumbra
y el poderoso negro
que no deja a la luz
ni perfilar la sombra
incompatibles viven
su certeza indudable
yo soy negro y tú blanco
cuando a los dos los ciega
la ausencia o el exceso
por eso me ilusiona
el gris perla o pizarra
con uno se seduce
con el otro se techa
nadie puede decir
cuál es el gris más puro
algunas nubes nunca llegan a su destino
avanzan decididas hasta que se evaporan
al cruzar una línea o una grieta invisible
otras ascienden desde el valle
tratando de surfear las cumbres
y se disuelven en su espuma
nada es seguro para una nube
salvo que nunca se pierde su agua
puede que sea riada o humedad relativa
las nubes son una forma del agua
una firma de puño y letra impresa en los cielos
que la gente del campo leía con soltura
En todas las montañas hay laderas sombrías
donde no llegan los rayos del sol
y criaturas sutiles se guarecen
presiento que conocen las respuestas que busco
o lo absurdo de mis preguntas
para qué la consciencia
acaso es parte de un diseño
o un accidente
una dolencia de la atmósfera
y esas criaturas
que viven tanto como los castaños
sabrán más que los efímeros seres
a los que alumbra el sol
hoy me apoyé en un árbol de esos que las cobijan
y creí escuchar un murmullo
que se fue con el viento
después olvidé mis preguntas
mientras corría buscando refugio
de una tormenta inesperada
como turistas mirando las luces
de la celebración
los recuerdos son turba en estos días
entre semana aparecen tranquilos
como el cambio de viento
que apenas pulsa
el hilo que devana mi memoria
en Noche Buena bajan en tropel
alardeando de su importancia
en el devenir del sujeto
me desesperan y en vez de buscar
un pesebre un trineo o tres camellos
busco antorchas
para incendiarlo todo
sin que me importe nada
dejar un campo amnésico quemado
creer
crēdere
krezðō
ḱred dʰeh
que es corazón que pongo por testigo
tener algo por cierto sin más prueba que mis vísceras
pero también creer
es opinión lo verosímil
incluso la confianza
creer es pura soberbia
o un acto de humildad
lo único que me quedan
son las palabras
para reclamarle al vacío
a ese inmenso lugar
en el que mueren las estrellas
y que es solo una pompa entre otras muchas
que hacen reír a un bebé enloquecido
y qué son las palabras en el tiempo
la inmensidad
son una nada efímera
que lanzo como dardos
a ningún sitio
cuanto más sé soy menos
y me siento más solo
pero cómo dejar de saber si el olor
nos llega tras la puerta
es imposible no abrirla y saciarse
pero siguen trayendo más comida
y el hambre se convierte
en hartazgo o derrota
cómo me gustaría
escuchar un quejido que responda a mi dardo
pero solo hay distancia y crece
más rápido que mi zancada
lo único que me queda
es este diálogo de sordos
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