Obra literaria
mi vida es como un huevo
ovoide óvulo ovalado
de fénix lagarto o gallina
da igual es una imagen
un sentimiento una certeza
una precisa descripción
la vida escrita en amarillo
encerrada en un círculo de tiza
las ganas de vivirla
contenidas
en una bola de cristal
y un pico que golpea
con más decisión cada día
tic tac tic tac tic tac
a Facebook
no me interesa saber lo que opinas de todo
no me interesa saber lo que estabas haciendo
ni si caíste en desgracia
o eres feliz
no me interesan tus enfermedades
tampoco lo que comes ni con quién
odio que me tortures con tus cambios de aspecto
o con tus viajes que tanto impresionan
porque no me interesan
nada absolutamente nada es más me agobia
antes
cuando me lo contabas en el bar
o el espigón del puerto
me interesaba hacías que soñara
con lugares lejanos
con cumbres recortadas en el cielo
mujeres de belleza deslumbrante
pero hoy no te conozco porque hoy eres muchos
cientos de amigos que nunca abracé
con los que no brindé por la victoria
con los que no hubo noches de luna y confidencias
sois muchos demasiados
y nunca hemos llorado juntos
una novia perdida un padre muerto o un fracaso irreparable
y aun así pretendéis que me interesen
vuestras plumas de pavo solitario y real
disculpad no os conozco
Sobre una parábola de Buda
cegué mis ojos
y el corazón sentía
amordacé mis oídos
y al fin
lo que herirlo pudiera
no lo alcanzaba
pero sin ojos
no hay horizontes
y sin oídos los pájaros
son pequeños fantasmas
para un corazón sordo
ya no hay miedo
ni tampoco razones
nada hay que justifique
su latido
cuerpo
piel
calor
humedad
dos cuerpos extraños
que la piel acerca
el calor hermana y
la humedad disuelve
cuando doce palabras
no son frase
sino tajo
que te abre las entrañas
cuando doce palabras
no son frase
sino el vuelo arrogante
de un gran pájaro
por qué doce palabras
dan o quitan
son apuestas
un órdago a la grande
que zanjan las afrentas o declaran
una guerra de mil generaciones
cuando uses la palabra
hazlo con mimo
no es de tu propiedad
y es delicada
porcelana cocida por el tiempo
que se quiebra si la usas malamente
delicada
y no me malentiendas
igual que lo es
el vuelo de una flecha
que la brisa desvía de su diana
pero en algún lugar
la flecha hiere
dónde termina el vuelo
allí enraíza
igual que la palabra
también flecha
y porcelana que quiebra su vuelo
con un golpe de brisa inesperado
es posible que enraíce
en campos fértiles
o no
es más seguro
respetar su vuelo
A David Foronda
no quiero que me sigan aunque agrade
porque me espanta más
que al tener seguidores
pierda quizás mi esencia
y me transforme
en un ente mediático
sin arrugas
con piel de maquillaje y músculos de hormonas
hace tiempo que supe de mi insignificancia
así que escribo por permanecer
simplemente en mí mismo
y me atrevo a ofrecéroslo pues sé que no soy único
lo que siento lo sienten otros
con algunos matices pues los árboles se parecen
pero no todos tienen rotas las mismas ramas
nunca me pregunté por qué lo hacía
el papel o el teclado me da igual
aunque a veces prefiero el bolígrafo dorado
que me regaló mi hijo y aún no he perdido
y comienzo
así se abren los poros y por ellos escapan ideas confusas
vapor
que condensa en palabras que me ayudan
a entender los motivos de mi melancolía
incurable tallada como un par de ojos
en este cuerpo que cuido y maltrato
y escribo para embellecer dolores
y poder volver a ellos sin que me hieran
