Obra literaria
Ojos claros, serenos, si de un dulce mirar sois alabados,
¿por qué, si me miráis, miráis airados?
Si cuanto más piadosos,
más bellos parecéis a aquel que os mira,
no me miréis con ira,
porque no parezcáis menos hermosos.
¡Ay tormentos rabiosos!
Ojos claros, serenos,
ya que así me miráis, miradme al menos.
todo lo que ha nacido
quiere seguir viviendo
el fresno y el castaño
el pino y el alerce
el ratón y el murciélago
los pájaros del día
también la ameba informe
y el que más el humano
porque quiere vivir
esta vida y la eterna
si fuera de otra forma
la vida perdería
su razón de existir
si no enraíza el alerce
si no anidan los pájaros
y no vuela el murciélago
no habría una palabra
que pudiera nombrarles
ni darwinianos cambios
que llegaran al hombre
todo lo que ha nacido
debe seguir viviendo
y esparcir la semilla
para que se transforme
y después hacer sitio
reciclar su sustancia
para un nuevo formato
quiere seguir viviendo
pero un día se seca
el árbol más antiguo
es diseño de un dios
quizá una fuerza cósmica
una belleza auténtica
un diseño perverso
a los ojos de seres
ungidos de consciencia
que se saben mortales
quieren seguir viviendo
como la ameba quiere
y ya no hay inocencia
sino un deslumbramiento
un golpe en la mandíbula
un saco de preguntas
que al no tener respuesta
alimenta el misterio
nace la ciencia el arte
nacen las religiones
y la filosofía
nada es del todo cierto
y viven en la rabia
Y si aman esta vida
no es solo porque es bella
todo lo que ha nacido
quiere seguir viviendo
y no tiene otra opción
si fuera de otra forma
la vida no tendría
lugar en este plan
en el que son la cera
sobre la que arde el pábilo
Fotografía de Alfonso Arias
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde… ?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.
Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
este trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir,
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.
***
Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal
herían la madrugada.
***
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!
***
Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.
Desnúdate primero
y cuando estés desnudo
arráncate la piel
y extrae de tus entrañas
los mejores bocados.
Si tuviste humildad
y aprendiste de un maestro
cómo usar las especias
entonces será fácil
preparar un buen plato.
No es la flor de la luna.
Es la flor de la sangre,
boca roja que grita:
«No es el fuego quien arde.»
Si en los trigos su herida
se abre y cierra en la tarde,
la amapola pequeña
dice siempre: «Soy sangre.»
Las hormigas horadan
allá dentro tu carne,
corazón que ya brota,
por la flor, a este valle.
Si alguien rompe tu tallo,
dulce pecho se abre.
Y es tu voz quien susurra:
«La amapola es mi sangre.»
Dentro de la crisálida da tiempo para mirar hacia atrás
me sorprende la serie interminable de derrotas disfrazadas
de oropeles que fueron alimento de polillas
son heridas cerradas cicatrices que se sienten en días como éstos.
Pienso en enumerarlas y exponerlas desnudas al juicio que merecen
mas no vale el esfuerzo ni el rubor
cada uno tiene sus banderas blancas y el que no las tiene es muy joven.
Claro que me arrepiento no de todas pero hay una
todos los que han sufrido hacen sufrir
el resto son derrotas a las que volvería a abrir la puerta
porque fueron formadas de pequeñas victorias que se olvidan en el desastre final
y en una vida llena de derrotas esas pequeñas victorias no son cicatrices
bellos tatuajes que me reconfortan.
La crisálida es el mejor sitio para el cambio
solo queda esperar
si resulta lombriz o mariposa.
