el poeta no sabe lo que escribe

el poeta no sabe lo que escribe

escribe

porque quiere saber lo inexplicable

lo que se explica está     en novelas y artículos

en prosa todo se cuenta mejor

es indudable

pero cuando el misterio surge

los versos nacen

de una ansiedad de un sueño

de una tristeza

indeterminada del poeta

que nos confunde

sus versos balbucean

seguimos confundidos anhelantes

hasta que en un verso encontramos

un relámpago mudo

una insonora campanada

un conjuro

escrito por la mano del poeta

dictado por la magia

que al recitarlo nos revela

el nombre de una emoción que tuvimos

el ara

si escribiera como antes

si quisiera como antes

si fuera como el de antes

no sería el de ahora

antes era

hoy soy

y una mañana dejaré de serlo

dicen que hay que aceptar

la vida como viene

y el que era y el que soy

convienen que el que acepta es un borrego

y los que se rebelan

son el sangrante sacrificio

que yace sobre el ara

violenta e inextinguible

el hombre más triste del mundo

era simpático

siempre sonreía cuando lo miraban

y su conversación traía la risa

por su forma de hablar

porque de dos palabras tristes

resultaba una chanza

acechanza decía

como el guiño que se usa

en un juego de naipes

aunque solo unos pocos devolvían el guiño

los demás se quedaban con la risa

que les daba y lo hacía tan simpático

pero era el hombre más triste de su pequeña aldea

así bromeaba para no mostrar

la espesa oscuridad encerrada en sus ojos

ni la violenta luz que de aquella nacía

por eso era simpático

empático

peripatético

explorador de las oscuridades

disimuladas en otras sonrisas

pues sabía que en ellas había luz

otra luz

violenta inextinguible

malware

mis ojos me descubren la belleza

mis ojos

mis oídos mis sentidos todos ellos

sensores calibrados

que iluminan del mundo

una cara solo una

sentidos que parecen funcionar con precisión

los verdes abanican el paisaje

parece

la suavidad del terciopelo

suave

parece

la acidez del limón

ácida

parece

todo parece ser coherente

con su textura

con su color

es la cpu su hardware o su software

los que detrás de la belleza

ve o ven siente o sienten

la triste soledad

edad

que fluye incontenible por el tiempo

busco una forma

a leo maslíah y a manuel lópez fusté

busco una buena forma de morir

sin temer la certeza

certeza

pereza

del temblor en los labios

o de pedir clemencia

clemencia

demencia

del que se cree inmortal

busco una buena forma de morir

sin que me importe un bledo

el perder una vida

vida

ida

que ya estaba perdida

mucho antes de nacer

sin amargura no es el momento

momento

lamento

sino el deseo de ese largo sueño

sueño

dueño

de mi exclusiva eternidad

phi

ni la iluminación se alcanza

con una compañía eléctrica

ni la unión mística con dios

con un millar de religiones

endesa el gran imán del cairo

el vaticano todos buscan

adeptos víctimas o clientes

la energía y la fe cotizan

y sus valores están al alza

ayer conté las religiones

una una dos tres ocho trece

más de un centenar que se dicen

fieles al verdadero dios

intérpretes de sus palabras

y entre ellas se odian o desprecian

yo no soy quién para hablar de esto

se poco y he olvidado mucho

me viene grande hasta mi ropa

pero intuyo que tanto dios

es invento o quizás recuerdo