Obra literaria
humanidad vergüenza desaliento
su lógica enfermó de egocentrismo
violencia con la cara del cinismo
que cuando mata tiene un argumento
y cuando vive nunca hay un momento
en que no deje huella como un sismo
que todo lo destruye y es egoísmo
un lamentable y triste testamento
y ningún individuo es inocente
ya nacemos con genes de una plaga
con un hambre insaciable e indecente
una súbita horda que propaga
su derecho a saciar su panza ardiente
que por mucho comer nunca se apaga
a Macarena que tanto disfruta con estas cosas
no quisiera apagarme
como la vela que acaba su pábilo
antes quiero brillar
como lo hace una estrella
o el ascua al enfriarse
a las sábanas blancas
usadlas de sudario
a mi dejadme el aire y el monte riguroso
hay que cuidar esa hora
es la más importante
todo está decidido
agarrarse a la vida no es opción
hay que entrar en la muerte
como se entra en los sueños
abandonándose
sin perderse un detalle
solo será otro sueño algo más largo
que vivirás o no recordarás
según cuál sea la fe que te sostiene
cómo me gustaría seguir vivo
para poder escribir mis poemas
mientras la interminable serenata
de Sakamoto acompaña mi mano
pero hay algunos síntomas que me hacen
dudar de mi existencia
ese olor a camembert ya pasado
o al queso que compró mi padre en Francia
merde du diable se llama y así huele
las moscas familiares que me orbitan
como satélites enloquecidos
y los trozos de carne que como migas de pan
voy dejando a mi paso
es verdad que ahora sólo pienso poemas
porque solo me quedan los pulgares
una pena pues son
unos versos de muerte
jamás fui tan cachondo en vida y ahora
estoy muerto de risa
y es que una vez que mueres
acaba la tragedia
y te vuelves más cool
pues todo te resbala
La Guerra, de Otto Dix
¿va a hacer falta aún más
para que despertemos
y la paz sea certeza?
creí que el siglo XX
nos lo había enseñado
cuando empieza una guerra
sólo hay algo seguro
el horror del horror
y la guerra es horror
pues la vida es posible
sin misiles sin tanques
sin campos de hambre y frío
en la televisión
parece una película
y de cerca también
pero el frío se siente
y no se sacia el hambre
y si oyes un disparo
un golpe te derrumba
y con suerte te mata
hay pocas guerras justas
y las que hay en verdad
son del justo deshonra
la gula del poder
alimenta a la guerra
más que el hambre de un pueblo
el poder es legítimo
sólo si representa
y nunca si se impone
ojalá despertáramos
porque estamos dormidos
cada uno a nuestro aire
ninguno con el viento
Sin dudar es azul, de un azul cielo,
aunque a veces sea gris, incluso arena roja,
no es ése su color, son las bajas presiones,
si el aire está tranquilo diría que es azul.
Mas al llegar la noche el aire se hace
invisible,
el aire ya no es cielo ni es azul,
el cielo es negro jaspeado de luces
que nos confortan en la oscuridad.
Pero quizá me hago ilusiones en el gris, sobre el gris.
Samuel Beckett, “El Innombrable”
A José Ramón Pérez Álvarez-Ossorio en su 90 cumpleaños
qué potente es el blanco
un foco que deslumbra
y el poderoso negro
que no deja a la luz
ni perfilar la sombra
incompatibles viven
su certeza indudable
yo soy negro y tú blanco
cuando a los dos los ciega
la ausencia o el exceso
por eso me ilusiona
el gris perla o pizarra
con uno se seduce
con el otro se techa
nadie puede decir
cuál es el gris más puro
