Obra literaria
como turistas mirando las luces
de la celebración
los recuerdos son turba en estos días
entre semana aparecen tranquilos
como el cambio de viento
que apenas pulsa
el hilo que devana mi memoria
en Noche Buena bajan en tropel
alardeando de su importancia
en el devenir del sujeto
me desesperan y en vez de buscar
un pesebre un trineo o tres camellos
busco antorchas
para incendiarlo todo
sin que me importe nada
dejar un campo amnésico quemado
creer
crēdere
krezðō
ḱred dʰeh
que es corazón que pongo por testigo
tener algo por cierto sin más prueba que mis vísceras
pero también creer
es opinión lo verosímil
incluso la confianza
creer es pura soberbia
o un acto de humildad
una vez escribí un poema
lo titulé la fórmula
ahora sé que era un poco menos que humo
la materia consciente
hija de lo inconsciente y la energía
no está y no debe en esa fórmula
una vez que nació fue independiente
no aparece en las ecuaciones
es espíritu y tiene pocas alternativas
desvanecerse
con la transformación de la materia
o escapar si pudiera pero adónde
espiriverso
el caldo donde flota el multiverso
lo imagino como el lugar
donde alcanza el nirvana
el espíritu que huye
el espiriverso sería meta
detrás del firmamento
de las galaxias y sus cúmulos
su expansión imparable
o su colapso apocalíptico
sería un mar sin fondo ni superficie
donde dicen los físicos que flotan
placentas o universos
si separar las gotas que lo forman pudieran
encontrarían los espíritus
con los que se alimenta
ese imponente océano
no es justo ni es injusto
sensible o insensible
para los que no pueden
mejor es el olvido
que una eterna de impotencia
el que es capaz asciende y se diluye
en ese ser glotón que crece
sin importarle nada nuestra angustia
si mi delirio no lo fuera
al menos se parece a otras muchas creencias
aceptaría mi destino y
le volvería la espalda a ese monstruo
que se alimenta de nuestro dolor
pero sé que intentar comprender sí es delirio
y que no hay nadie o nada
a mi alcance al que pueda reclamar
lo único que me quedan
son las palabras
para reclamarle al vacío
a ese inmenso lugar
en el que mueren las estrellas
y que es solo una pompa entre otras muchas
que hacen reír a un bebé enloquecido
y qué son las palabras en el tiempo
la inmensidad
son una nada efímera
que lanzo como dardos
a ningún sitio
cuanto más sé soy menos
y me siento más solo
pero cómo dejar de saber si el olor
nos llega tras la puerta
es imposible no abrirla y saciarse
pero siguen trayendo más comida
y el hambre se convierte
en hartazgo o derrota
cómo me gustaría
escuchar un quejido que responda a mi dardo
pero solo hay distancia y crece
más rápido que mi zancada
lo único que me queda
es este diálogo de sordos
cómo es posible
que siendo tan minúsculo
pueda con tanto dolor dentro
algo no cuadra
el universo es infinito
soy insignificante
pero mi soledad me pesa
algo más que todos los cuásares
que son como fantasmas
yo tengo el mío propio
es finito hecho a mi medida
y para mí es más real
que Próxima Centauri
mi día a día intrascendente
impredecible
sin trayectorias ni ecuaciones
y mi noche que guarda
los secretos que apenas
se desvelan al despertar
soy pasto de los dioses
porque la materia me ignora
me condena a la nada
mar en calma o espejo de la luna
velas como pellejos que sin viento adelgazan
un mundo esférico sin horizontes
un hemisferio de agua otro de viento
que en la noche es penumbra
Iluminada de estrellas quirales1
un espacio que gira en torno
como si él fuera el centro
un agujero negro que ve todo
y no puede advertir a nadie
1“I call any geometrical figure, or group of points, chiral, and say it has chirality, if its image in a plane mirror, ideally realized, cannot be brought to coincide with itself”, Lord Kelvin (1904).
