Obra literaria
Pero quizá me hago ilusiones en el gris, sobre el gris.
Samuel Beckett, “El Innombrable”
A José Ramón Pérez Álvarez-Ossorio en su 90 cumpleaños
qué potente es el blanco
un foco que deslumbra
y el poderoso negro
que no deja a la luz
ni perfilar la sombra
incompatibles viven
su certeza indudable
yo soy negro y tú blanco
cuando a los dos los ciega
la ausencia o el exceso
por eso me ilusiona
el gris perla o pizarra
con uno se seduce
con el otro se techa
nadie puede decir
cuál es el gris más puro
algunas nubes nunca llegan a su destino
avanzan decididas hasta que se evaporan
al cruzar una línea o una grieta invisible
otras ascienden desde el valle
tratando de surfear las cumbres
y se disuelven en su espuma
nada es seguro para una nube
salvo que nunca se pierde su agua
puede que sea riada o humedad relativa
las nubes son una forma del agua
una firma de puño y letra impresa en los cielos
que la gente del campo leía con soltura
En todas las montañas hay laderas sombrías
donde no llegan los rayos del sol
y criaturas sutiles se guarecen
presiento que conocen las respuestas que busco
o lo absurdo de mis preguntas
para qué la consciencia
acaso es parte de un diseño
o un accidente
una dolencia de la atmósfera
y esas criaturas
que viven tanto como los castaños
sabrán más que los efímeros seres
a los que alumbra el sol
hoy me apoyé en un árbol de esos que las cobijan
y creí escuchar un murmullo
que se fue con el viento
después olvidé mis preguntas
mientras corría buscando refugio
de una tormenta inesperada
como turistas mirando las luces
de la celebración
los recuerdos son turba en estos días
entre semana aparecen tranquilos
como el cambio de viento
que apenas pulsa
el hilo que devana mi memoria
en Noche Buena bajan en tropel
alardeando de su importancia
en el devenir del sujeto
me desesperan y en vez de buscar
un pesebre un trineo o tres camellos
busco antorchas
para incendiarlo todo
sin que me importe nada
dejar un campo amnésico quemado
creer
crēdere
krezðō
ḱred dʰeh
que es corazón que pongo por testigo
tener algo por cierto sin más prueba que mis vísceras
pero también creer
es opinión lo verosímil
incluso la confianza
creer es pura soberbia
o un acto de humildad
una vez escribí un poema
lo titulé la fórmula
ahora sé que era un poco menos que humo
la materia consciente
hija de lo inconsciente y la energía
no está y no debe en esa fórmula
una vez que nació fue independiente
no aparece en las ecuaciones
es espíritu y tiene pocas alternativas
desvanecerse
con la transformación de la materia
o escapar si pudiera pero adónde
espiriverso
el caldo donde flota el multiverso
lo imagino como el lugar
donde alcanza el nirvana
el espíritu que huye
el espiriverso sería meta
detrás del firmamento
de las galaxias y sus cúmulos
su expansión imparable
o su colapso apocalíptico
sería un mar sin fondo ni superficie
donde dicen los físicos que flotan
placentas o universos
si separar las gotas que lo forman pudieran
encontrarían los espíritus
con los que se alimenta
ese imponente océano
no es justo ni es injusto
sensible o insensible
para los que no pueden
mejor es el olvido
que una eterna de impotencia
el que es capaz asciende y se diluye
en ese ser glotón que crece
sin importarle nada nuestra angustia
si mi delirio no lo fuera
al menos se parece a otras muchas creencias
aceptaría mi destino y
le volvería la espalda a ese monstruo
que se alimenta de nuestro dolor
pero sé que intentar comprender sí es delirio
y que no hay nadie o nada
a mi alcance al que pueda reclamar
Rafael Pérez Castells