Archivo del autor: rafaelpcastells

I

En las favelas somos culpables de ignorancia,
porque es delito si produce intenso dolor.
Allí mayor que el miedo es la vergüenza,
para aquel que se pierde de forma accidental.

Y es igual la vergüenza
a la larga distancia que entre amar y dar amor existe.
Y es igual a la víctima su miedo,
a las vírgenes: peldaños de obsidiana;
a nosotros: bala, soga o cuchillo.

Detrás de aquellos cerros
sólo hay desolación
y esta vergüenza que nos cubre
como la hiedra, la culpa o la lanza,
es la última patera para cruzar el estrecho

y contar cómo se unen los ladrillos con miseria.
A ver si se levantan un millón de líderes
con la luz en los ojos y la fuerza en las manos,
a ver si se levantan de una vez las favelas
y sus gentes se bajan a los valles
y recogen lo que es suyo, lo nuestro,
lo que es de todos.

II

Escuché a mi vergüenza en sus cánticos nocturnos
y también en cavernas de sal
y en los bosques domados
y en la tristeza que envuelve a La Tierra
o en su belleza forzada.

(A los dioses terribles adoramos
y escribimos la historia del estupro.
¿No pudimos seguir otras derrotas?

Si allí estaba la madre,
le manaba la leche de sus pechos,
del izquierdo los bosques y los campos,
del derecho los cielos y sus nubes).

Edipo que asesina y se asesina,
para sentir vergüenza
para seguir matando.

III

¿Nacerá la razón de la vergüenza?
¿Nacerá el bien de tanto mal?
¿Volveremos la espalda
a un paraíso después del sufrimiento,
para permanecer libres en esta tierra generosa?

¿No habría entonces un solo clamor?
El del grito de sal,
el del volcán que anuncia,
el del bosque que asiente.

Porque ha llegado el tiempo
de que escuchen y entiendan,
de quebrar el timón,
de aprender a volar,
de aventar con las alas
tantísima miseria.

SNAKE ALLEY

a José García

En el mercado de Huahsi,
donde las serpientes cuelgan desangrándose en los mostradores,
bajo el naranjo que asombra el refugio del Urriello,
en las escaleras mecánicas de una gran estación,
frente a la cancela de la casa
donde alguien compone al piano conciertos para cuerda,
en mi despacho lleno de recuerdos prestados,
en esos lugares, cuando cierro los ojos,
estoy solo y presiento que algo me traspasa.
Mas si vuelvo a abrirlos, me lleno de tumulto,
de otros que se parecen a mí cuando cierran sus ojos,
porque también están solos como umbrales de lluvia.

¿A quién se parece esa presencia que intuyo?
¿A un padre o una madre que yacen solitarios?
¿ a un vacío que tuviéramos que llenar entre todos?
¿ a un sentimiento que nos llama de vuelta a un lugar que no es sitio,
a un tiempo que no es suceder?

Hay ritos que rasgan los velos de los dormitorios,
nos hacen soñar lo que sueña la piedra, el agua,
el heno, la luz anciana de una explosión estelar;
hay dogmas que usan los velos de lienzo,
pintan espesos paisajes que nos ciegan y confortan;
hay ciencias desvalidas cuando intentan rasgarlos,
porque no tienen uñas para arañar profundo,
cortando la tela y la pared.

Yo sigo parpadeando, desde la entrega al rechazo,
sin sentirme igual a otro, jugando a enemigo de una presencia,
sin elegir el rito, rehuyendo el dogma,
exilado de la cueva donde dibujan cacerías.
Lo hago por inercia – ni siquiera como un pájaro migratorio-
como un cuerpo que se precipita.
Y es posible que todo fuera más sencillo
si aceptase que también soy el otro y lo inexplicable,
la casa donde alguien compone,
la serpiente que cuelga desangrándose.

EL VIAJERO RECOGE UN LAZO DE PAPEL ATADO EN LA RAMA DE UN CIRUELO A LAS PUERTAS DEL TEMPLO DE KAMAKURA, Y AL ABRIRLO, CON SORPRESA, SE ENCUENTRA UN MANTRA EN PORTUGUÉS Y LO HACE SUYO.

Hoy he comido perro.
¡ Ay pobre perro!

• Estaba bueno el pobre perro -.

Ahora mi alma será devorada
en su camino al cielo.

UNA MAÑANA EN EL MERCADO

Rojos labios sobre el hielo, luces al día robadas, los símbolos del calígrafo enloquecido en el aliento de las palabras.

Verberan los asentadores un rap, cobre y poliuretano. Se alejan dos marinos abrazados por los laberintos del agua.

Mar trasvinado de los muelles a esta madrugada sedienta, antes del sushi, antes de ti.

CORTESANAS

Tiene sonrisa de cerezo en flor,
ojos de otoño,
manos que habitan
un love-motel de pieles apenadas,
corazón de armadillo
sobre el asfalto.

Está cansada Mama San y no lo sabe.

Está cansada y le urge su destino,
y entre tanto se alienta
con la risa de Nara y de Katsura,
y a Nara y a Katsura
se les secan los ojos
en el rio-kan y su piel apenada.

Una recibirá el hielo y la noche,
otra la seda y la flor del cerezo,
las manos de alquiler
que atienden a Sin-Ichi,
y un corazón como un armadillo angustiado.

NIKKO

tu pecho nieva sobre
el fû-tô donde
el valle se reúne y
rompe el silencio

GINZA TOKYU HOTEL

Nada que hablar cuando la lengua pesa sobre el pecho:
es el cansancio, y a él me rindo sin condiciones;
vuelvo al hotel, pido la llave de ese cuarto
que siempre tiene un número distinto,
cárcel inmensa y dulce, soledad y distancia.
Tan grande como Tokio y su bahía,
o las innumerables dimensiones de los sueños,
con carreteras superpuestas, templos consagrados al sinto,
pero también con refugiados niños y niños que asesinan,
y los cerezos que ya no florecen en Marzo.

Afuera, anegaban los trajes grises la estación de Shinyuku.
Entre esos miles encontré una cara conocida, sin nombre,
quizá fue mi reflejo, pero estábamos tantos y éramos tan parecidos.
Entonces fue cuando corrí a buscar un taxi,
“Konichua, Ginza Tokyu Hoteru, dozo”, agotado y sin mí.

Y en el jardín de Hama-rikyu, bajo las torturadas ramas
de un pino negro se cobijan doce generaciones de jardineros,
y mi asombro, que olvidó resguardarse en mis ojos.
Salí de allí siguiendo a la manada: gente amable de caminar ordenado,
que me arrastró inconsciente por calles sin aceras, por rincones sombríos,
hasta el lugar donde reposo tanta belleza.

Nada que hablar cuando la lengua pesa sobre el pecho,
vuelvo a la dulce cárcel, siempre cálida,
con los retazos del día enganchados en mi traje,
y me refugio decidido a no compartir,
y me refugio decidido a no abrir a un ángel azul.

TERMINAL ONE

Entre las blancas sedas de mujer
se acomodan los negros sacos de hombre,
como encajes que cubren un diván,
que extraviado florece en esta playa,
llamada Singapore Terminal One.

Su presencia, – en la sala de los sueños
a deshora, del tránsito y del viaje,
de la gente que espera una llamada,
y pasa sin dejar huella, recuerdo,
o sombra, en Singapore Terminal One –

ha traído el ecuador exuberante,
y el sabor compartido de ese fruto
que es sexo de mujer, carne de piña.

Y el ruido de los muelles carcomidos,
lejos de Singapore Terminal One.

El viaje ha sido una parte importante de mi vida. Cuando era joven, el viaje era sinónimo de vagabundeo. Mi héroe era Larry Darrell, el protagonista de “El filo de la navaja” de William Somerset Maugham. Larry (somos casi amigos) lo describe muy bien cuando le preguntan qué es lo que quería hacer y él responde “holgazanear”.  Exactamente, no hacer nada especial y que todo lo fuera. Andar por este mundo conociendo gente, paisajes, culturas, religiones. Observarlo todo sin prejuicios, como un receptor. ¿Para qué? Pues realmente no lo sabía. Sin embargo, desde muy joven supe que todo lo demás era una realidad de cartón-piedra.

Después, “la vida” me atrapó en su rueda y de holgazanear pasé a fichar. Pero “la vida” te ofrece lo que tú quieres a su manera. Mi trabajo suponía viajar y viajar mucho. Realmente no tenía nada que ver con aquel holgazanear de Larry Darrell, eran viajes intensos de trabajo con reuniones, comidas, todo tipo de transporte y una habitación que cada día era diferente. Debo de haber estado en más de 40 países y, creo que sólo en 4 estuve de vacaciones. Parece una maldición, pero no lo es en absoluto. Es la forma más cercana al concepto supremo del viaje. El turismo no es viajar. El turista nunca se integra en el paisaje, es una aparición que se desvanece. Hacer turismo es como ver un documental en tres dimensiones. El viajante es de otra estirpe. Tiene que comunicarse con el nativo, entender no sólo sus palabras si no su espíritu. Se juega mucho en ello si quiere cerrar un negocio. Por eso me gusta tanto Asia. Allí eres analfabeto y la llave de esa comunicación necesaria es la empatía. Tienes que dejar tus principios y costumbres a un lado y aprender de nuevo.

He seleccionado algunos poemas relacionados con el viaje. En muchos de mis poemas, independientemente del tema, el viaje está presente de forma directa o como imagen del fluir de la vida. Los he dividido en dos partes, en esta primera elegí los poemas relacionados con el viajero.

EL VIAJE

Dicen que los viajeros tienen ojos de arena,
y entre la gente fueron siempre extraños,
porque ninguna piel, ningún lugar,
les ofreció esperanza.

Dicen que cuando quedan detenidos,
sin ganas, sin dinero o sin salud,
se sientan en cualquier rincón de un sueño,
y mueren de tristeza.

Dicen que el viaje es una gran mezquita de oro,
de donde parten
los áridos senderos de uno mismo.

JET LAG

Salimos hacia a algún lugar lejano,
y es el tránsito el fin que no el destino,
bambalina que realza
las inmóviles horas.

En el útero cálido del cielo
la azafata regala sonrisas y licores,
mientras a nuestro paso
despiertan las estepas azuladas.

Mañana la ciudad, ahora recuérdame
lo que sé de sus calles,
para que deje atrás lo cotidiano,
y camine por ellas igual que antes hacía,
pues mi alma necesita
más tiempo que mi cuerpo,
para llegar y sentir que ha llegado.

Leí que al viajero siempre le precedía su alma,
y así le recibían las ciudades
de acuerdo con su rango,
porque el alma anunciaba a sus espías
a un peregrino, un príncipe, o un mercader.

Eso debió de ser en otras épocas,
ahora abandono el cuerpo en cualquier sillón de hotel,
y allí la espero,
porque ella llega tarde y tropezando,
con las noticias viejas
de mi llegada.

TRANSPARENTE

(Jet lag 2)

En este lugar fuera de mi tiempo,
a doce mil kilómetros de ti,
donde nadie conoce mis excusas,
he robado unas horas a los biógrafos.

Es lo mejor del viaje,
cuando llegas
y no estás todavía.

Me imagino balsero en alta mar
que no recuerda
ni cuándo ni por qué desanudaron las amarras.
Nadie espera mi vuelta, a nadie espero
y voy dejando a mi paso
un rastro imperceptible
mientras las bicicletas que recorren las calles
esquivan mi inseguro caminar
ignorándome.

Nadie se acerca,
todos sonríen como autómatas.
A nadie le preocupa que los cuervos
aniden en las cumbres de Metrópolis.

Es lo mejor del viaje,
cuando llegas
y terminas por creerte transparente.

EL RELOJ QUE EL MARINO ALÍ BEY ENCONTRÓ EN LA COSTA DE LOS PIRATAS, Y LOS ENSUEÑOS Y HORAS DESCONOCIDAS QUE PULEN SU ESFERA

Hoy ha llamado a la puerta el que dibuja un sueño, lo talla o lo funde, lo engarza y lo vende,
hoy ha venido el que elige el sueño en la cueva del decomiso, entre tantos otros en venta,
hoy me dijeron que vale tanto un verso como el vidrio y el cobre.

Sobre mi mesa hay pueblos de pescadores, que siguen mirando al desierto,
y hay cacatúas violáceas que comen agujas de reloj;
porque me han traído el ensueño y la hora desconocida,
y a los viajeros, sus largas historias, encantamientos y acrobacias.

Es una esfera fría en la mano y en los labios que sobre ella se apoyan.
Es imperfecta en su curvatura, donde le dieron un punto de apoyo,
para poder dejarla en la mesa, y mirarla y ponerse a soñar.
Es una esfera, y teje como las viejas, al descuido, extraños pensamientos.
¿Cuál debería ser su nombre, el de alguna famosa embaucadora, o cualquier otro,
pájaro sobre el vientre de las mujeres, acaso pájaro del mar?

¡Oh, qué belleza había en las manos del artífice cuando trabajaban !
Cómo las imagino engarzando ensueños y horas,
nombres que vienen sin ser llamados, campos de aguas aceitosas y azules,
nombres que vuelven, y un horizonte que no pierde su color al ser alcanzado.

Hay un objeto sobre mi mesa o una multitud de pescadores,
viejas que ya no tienen un cielo en su vientre donde volar,
sueños paseando desde las cosas a las fronteras.
Es una esfera fría que enseña cómo se fabrican las horas,
sin explicar por qué las agujas batallan,
el origen de su misterio.

AÑORANZA

pasó el avión
y la urraca volando
yo estaba en tierra

No les he escrito muchos poemas, pero alguno hubo y los he querido reunir aquí. Los hijos…

Nuestra especie es tan soberbia que termina siendo estúpida. En general se piensa que los seres humanos somos libres, independientes, elegimos si queremos tener pareja, hijos o qué camino tomar. Y, si bien tenemos grados de libertad, hay una ley superior a la voluntad de cualquier humano. La evolución de las especies y su supervivencia. Nacemos para cumplirla, es nuestra correa, sólo somos libres de movernos por el patio lo que la cuerda nos permita.

APUESTAS CIEGAS

Los hijos son apuestas ciegas,
nadie puso sus fichas
ni eligió en qué mesa,
fue un crupier, quizá  un mago
y creímos que eran nuestros.

Y al final nos devoran, como crías de araña
se deleitan con una luciérnaga ovillada.

Nadie sabe si fue un buen padre,
solo después, si el hijo sobrevive a su amor.

De «Mudanza»

Sin embargo, nacen y ya no son opción, son seres vivos que dependen de ti. Ser padre es la tarea más complicada que existe. Es ser catedrático de universidad sin haber terminado primaria. Afortunadamente, los hijos crecen, sobreviven y terminan «matando» al padre. En ese momento, yo descubrí que mis hijos eran personas valiosas, buenos compañeros de viaje. Aquí están los poemas que les dediqué:

NO PIERDAS EL SABOR DE LA AMBROSÍA

A Rafa

La vida
me susurra bajo la piel.
Su rocío sobre la sábana
aunque tiene forma de niño
es como un vórtice que se ahonda
cada día. Se ve en sus ojos
negros de sima. Después solo
cuando las preguntas se acaban
recapacitas y no entiendes.
.
Y aún así es la vida la luz fresca
ante una forma inacabada
es viento eterno dominado
por puntas de flecha que buscan
el corazón de sus arqueros
es también el ala de un dios
aventando generaciones
sin que podamos percibir
su lentísimo movimiento.

Y tú ahora eres sólo vida
que olvidarás cuando seas hombre
que olvidarás sin saber cuándo, como el humo
se desvanece en un instante indefinido.

De «La Torre Dinamitada»

MEA CULPA

a Julia

Se está haciendo mayor a pesar mío,
se está haciendo a ella misma, a ninguna otra.
Y va a ser la que cambie mis esquemas infantiles,
ella en primer lugar,
– ya volverá – te dicen pero nunca lo hacen,
porque se saben expulsados.

Y debe ser así,
pues así es con los pájaros,
y aunque con ellos sea más rápido, más frío,
más eficaz,
con ella no hay indiferencia,
sino el desgarro de saberse
en el error de nuevo,
el error de mi padre
y el de mi abuela que se murió tan temprano,
el error de creerme exactamente alguien,

y no ser nada más que ellos,
parte de ellos y un algo del azar.

Se está haciendo a su forma,
y yo siempre protesto por sus cambios continuos
como un viejo ogro lleno de amargura.

De «Diccionario de Días»

FÉNIX 

a Ana

estas confusa
crees que no eres nada
y eres el Fénix

De «108 Senryu»

LA ESFERA ARMILAR

A Ana

Cuando las ranas callan y los pájaros comienzan su canto y después todo se ilumina;

cuando al calor retorna el silencio y sólo queda el monólogo del río, el parloteo de los árboles o el peso de un cuerpo exhausto – si acompañan agua, viento o suerte -;

cuando al caer de la tarde se llenan los caminos de niños que batallan con sus sombras;

cuando las estrellas iluminan los campos de la noche y los péndulos vuelven a cortar el espacio,

cuando en los sueños se entremezcla lo que se ha aprendido y lo que se imaginó;

cuando las ranas se convocan en los humedales y no dejan de croar hasta que todo se ilumina,

cuando al calor retorna,

cuando los pájaros

De «Poesía 2000-2006»

Y a todos ellos les dediqué los dos que siguen:

A NUESTROS HIJOS

Si leéis estos versos perdonadme
por el extraño don que recibisteis
el del bambú agitado por el viento,
– pero es inevitable -: conformaros
con los días de calma.
Aprended del silencio y de la luz
y no temáis aquello que os conmueve.

Si vuestros ojos ven, que sea intensamente,
si vuestros oídos oyen, que escuchen – sólo eso -,
si vuestra es la palabra, compartidla.
Y no afectéis el gesto si os brindan los laureles,
ni creáis sufrir más que los héroes antiguos.

Escuchad con amor estas palabras,
no las menospreciéis como a un poema,
escuchadlas, son ciertas
y es lo único que os dejo.

De «Diccionario de Días»

Cuando te jubilas tienes la obligación de responder al que te pregunta que estás feliz, que es un chollo no hacer nada y que te paguen. En cierta forma, se vería descortés decir que es una mierda cuando, en teoría, todo el mundo busca ese paraíso. Y, en realidad, no es una mierda ni un paraíso. Es un tiempo de ajustes.

Mientras tienes obligaciones laborales, estás exento de alguna manera de las obligaciones contigo mismo. Te levantas pronto, te desayunas un atasco, estás nueve horas en la oficina, fábrica o dónde te paguen, meriendas otro atasco y cuando llegas a casa te quedan tres o cuatro horas para meterte en la cama. Entre  hacer comidas, planchar o poner lavadoras, o cualquier otra labor doméstica apenas te queda una hora para decir ¡Hola, yo!

Los fines de semana también son sencillos de llevar. Si estás cansado vagueas, si no te dedicas a divertirte que para eso te lo has ganado. Sin embargo, tampoco te permites el reposo de encontrarte contigo a solas.

Cuando te jubilas, todo es sábado, tan sábado que al cabo del tiempo todo es otro día y las semanas parecen un sistema métrico proto-histórico.  Ni siquiera el calendario te ayuda a descargarte del peso de aguantar tu yo cada minuto.

Al jubilarse mi padre – a los 75 años – le dediqué un poema con un poco de mala leche. En realidad no tiene tanta sorna porque era consciente de que cuando a mí me tocase lo releería y certificaría que iba dedicado a él y también a mí. De lo que no era consciente es de que ese poema se escribió hace 24 años. Incomprensible, por algún lado se me han perdido los años. Los habré dejado en una mesilla, como el móvil.

 

POCA IMPORTANCIA

Y nos hacemos viejos.
Como a los viejos gatos
nos echan a patadas de todos los salones.
Jubilarse es así, sentirse gato
en un mundo de perros mimados y fascistas,
que gustan reventar gatos viejos, rendidos.

O sentirse hombre anuncio,
con un “A este le queda un cuarto de hora”
colgando de tus hombros, de tu fama.
Pero lo peor de todo es la certeza
de saberse esperando lo infinito.

No son los homenajes de tu gusto,
donde hay gente que ensaya luto y pésame,
para un día cercano y previsible,
y donde otros te olvidan con urgencia,
como si de verdad hubieras muerto.

Y no te queda más remedio que seguir
como siempre, viviendo sin saber,
fingiendo que le das poca importancia.

 

 

Ese viviendo sin saber es lo que mantiene mi esperanza, al fin y al cabo es lo que siempre hice. Por eso decía que lo de jubilarse es un ajuste, impresiona como los mojones de la carretera que marcan los kilómetros, pero la carretera sigue, los mojones están solo en la cuneta.

 

 

La llaman Senda del Arcediano, une una meseta, que acorta la estatura de sus cimas por el sur, con el mar, al norte, abajo, más allá de las nubes. No lejos de las desordenadas piedras de su pavimento, removidas por nevadas y avalanchas, permanecen las cuevas que fueron refugio de hombres muy antiguos.

Ellos estaban arriba y sólo bajaban al valle de caza y a la rapiña. Pero además de a estas artes, en aquellos montes fronterizos sus moradores, al menos algunos de ellos, hicieron cosas inesperadas.

No hace mucho, se descubrió una nueva cueva. Nadie había entrado allí o, por lo menos, nadie había hablado antes de ella. Bajo sus bóvedas se encontraron restos de una cultura lejana: la crátera en forma de cabeza de cabra, las linternas de aceite, todo estaba intacto. La belleza del arreglo de las ciento tres piezas que descansaban sobre aquella ara de roca, tallada sobre una gruesa estalagmita, sorprendió a todos.

          Las revistas especializadas en el tema han informado exhaustivamente sobre el origen de cada pieza, los materiales que las componen, su antigüedad – dicen que cinco mil años -, pero lo más intrigante se mantiene todavía oculto.

          En el centro de aquel templete prehistórico había un cilindro transparente. No era de vidrio ni de metal, pero era más transparente que el cristal más puro y tan resistente como la aleación de un tanque. En su interior se encontraron nueve pergaminos. Su escritura cuneiforme fue casi completamente descifrada, y cuando se pudo leer el texto lo que se encontró no fue tan inesperado: eran poemas.

          Ocho poemas que hablaban de seres sobrevivientes, de seres inmortales, de un mundo olvidado pero futuro; ocho poemas y un prólogo que nos decían de un visitante que dejó su legado escondido en aquella cueva. Firmaba como El Arcediano Gevin.

¿Quién era el que había reunido tan extraña colección de versos? En palabras de una de las primeras personas que leyeron el texto descifrado “aquellos personajes que escribieron o protagonizaron los poemas respiran vida y su voz nos produce el escalofrío de una premonición”.

          ¿Es posible que el Arcediano hable de seres reales? Algunos perdieron la vida por venganzas o, incluso, por voluntad propia, cansados de tener que soportarse; otros aceptaron la condena de vivir eternamente y unos pocos viajaron hasta el infinito. Todos parecen personajes sacados de una de nuestras ciudades, con nuestras mismas obsesiones exageradas por la magnitud de sus existencias.

Pergamino I

Nuestra especie desapareció durante El Extraño Suceso. Sólo unos pocos sobrevivimos y aprendimos a caminar por el Tiempo.

Os dejo algunos testimonios de los primeros inmortales, algunos aún están entre nosotros, otros tomaron el camino a la nada.

El Arcediano Gevin

Pergamino II

          PROFECÍA

                    Del diario de Willian Mantilla.

Pergamino III

          BERTA KINSELLA

          Extracto de la cinta encontrada junto a su tumba, a orillas del mar Nuevo Caspio.

Nací en el tiempo en que eran importantes los minutos,
crecía en la mirada la tristeza
de verlos discurrir inexorables.
Pero entonces, los sueños
no durmieron al alba, y como el humo
invadieron el tiempo y nos cegaron.

Así, fuimos eternos
y nada de lo que éramos fue útil
porque la soledad era sin límites
y la tranquilidad del que se sabe
inagotable
porque en un gran vacío la materia
se aquietaba y la vida se abstenía
y sólo las esferas del silencio
y sólo ellas.

¡Todo eso tuve y ahora lo he perdido!
!El azar es un dios ciego y sin piel
que destroza cabezas sin descanso!
El azar o Charles Drummon – es lo mismo –
me han devuelto
a la larga agonía y al destierro.

Nota del Arcediano:

Berta Kinsella, sudafricana, emigrada a Darwin (Australia) después de la revuelta Intaka del 2.003. Hábil negociadora, logró controlar la compañía BIO-COMPUTING Ltd. Propietaria de la patente que protegía el proceso BIO-LAST, que permitía el control del envejecimiento y la hibernación. Fue asesinada por Charles Drummon durante el periodo inicial de dispersión después del Extraño Suceso.

 

          CHARLES DRUMMON

                    Por Marta Kinsella.

A Charles, le condenaron a vivir
todo lo que quisiera
y fueron suficientes diez mil años
de piadoso retiro
para acabar con él y con su nombre.

No escribió nunca nada
– en dos tablas de roca se decía
lo justo y necesario –
pero no fue por eso silencioso.
Su verbo incontenible
se mezcló con el pulso de las lunas
buscando condiscípulos
y aburriéndonos profundamente.

Pero no era mal tipo, un loco más
quizá, como otros muchos que disipan
sus dudas, separando la simiente
de la paja o matando a Berta
pagana y orgullosa,
que se arrogó el destino.

Charles tuvo un largo viaje hacia la muerte;
años de gran contento
para Marta, pues Berta era su hermana.

Nota del Arcediano:

Charles Drummon, estadounidense, y después de la caída de La Unión, tejano. De formación científica, fue racional hasta que se le apareció La Santísima Trinidad en el monasterio de Thari, en Haghios Isidoros (Rodas). Fundó La Iglesia para la Telecomunicación. Sobreviviente al Extraño Suceso, continuó su acción evangelizadora, hasta su extrañamiento.

Pergamino V

          LOS PÉQUER

                    Postal dejada a sus hijos, pocos días antes del Extraño Suceso.

Las cosas de antes, ya no nos importan
porque son cofres con juguetes rotos
o cortinas tejidas con hilos de hielo
o todas esas cosas inventadas
para matar el tiempo
para exprimirlo como a las olivas
beber su aceite amargo y escupir su amargura.

Ahora, no hay más colmillos de facóquero en los recuerdos
sin nombre
en las noches que no dormimos porque temíamos al sueño.
Más allá del final
más allá de las últimas razones
no buscamos destino a nuestro viaje.

Nota del Arcediano:

José Péquer, español nacido en Carcassone (Francia) de padres emigrantes. Después de la balcanización de España, hubo un exilio masivo de los habitantes del Condado de Treviño (Euzkadi) al sur de Francia. Viajero compulsivo – su admiración por Alí Bey, Gaspar Rey y otros viajeros impenitentes era conocida – logró embarcar en el EUROPLANET, escapando al Extraño Suceso con Carmen Liria, su casi siempre fiel compañera.

Pergamino VI

          NICOLÁS YEHUDA

                    De “El náufrago”.

Yo solamente quise decir “cuando”,
y no un “siempre” magnífico y monótono.
¿Para qué tanto, si, por mucho estar
mirando como lo alto se convierte
en légamo o en abismo, sigo oyendo
su respirar en mi vigilia?

No fui como ella, que mordía
los instantes del árbol infinito,
y los saboreaba lentamente:
yo pensaba en por qué las manos podan,
y los pies pisan las cosechas.

Dicen que están cumplidos los deseos,
aunque el guardián del mosto no responde,
y transcurrir sin término es tan triste,
sin poder abismarme en aquel cuerpo-
¡Regresaré a la nada junto a ella, cuando al día
no le tiemble la mano en la navaja!

Nota del Arcediano:

Nicolás Yehuda, nacido en Córdoba (España). Emigrado a Israel en 1997, se estableció en el kibbutz Nir-Oz. Se especializó en mecánica espacial. Viajó en la primera nave tripulada de Israel, para colaborar en la construcción de la primera Ciudad Espacial. Desapareció en la explosión del generador Némesis – un proyecto fallido para convertir a Júpiter en un nuevo sol -, volviendo a aparecer en la post-historia. Probablemente se trata del primer salto temporal conocido.

SARA YEHUDA

                    Testamento hallado en las minas de sal de Kir-Oz.

Si en las hojas del bosque se distingue
la calidad del día, y en las nubes
si la noche será propicia y tímida,
y en el olor del aire, con los ojos
blanqueados por el sol, toda respuesta,

si la conversación sólo se acalla
ante el cuerpo que se abre en el arcén,
no se detiene, –
si la única verdad se escribe en vísceras
ocultas por la piel, y si al palparla,
lo que antes era uno, y luego múltiplo,
no es nada ahora, ni nunca, ni nadie,

si estamos hoy juntos, como ayer estuvimos,
y por norma aceptamos lo que venga,
si no hay futuro sino hoy y su historia,
si no es la muerte asunto de los vivos,
sino de los que mueren sin saberlo,

comprenderás entonces que no hay prisas,
que hace falta fijarse un poco, y nada más,
para ver el vacío en nuestros actos.

Nota del Arcediano:

Sara Yehuda, judía askenazi nacida en el kibutz Gesher, activista pacifista, destacó en el movimiento “Paz y Justicia” que se opuso frontalmente a la política de Netanyahu, para la deportación del pueblo palestino al derrotado Irán. Esposa de Nicolás. Desaparecida durante el Extraño Suceso.

 Pergamino VIII

          LOS COMERCIANTES

                              Anónimo.

Compramos y vendemos todo el género
hilado en los talleres de Damasco,
juegos mentales, vírgenes impúberes,
diseños cibernéticos del Siglo XXI,
y si usted lo desea, un asteroide errante.

¡Qué bello el objeto perdido hace tiempo!
Y el trato: magreo, hambre,
que entre hambrientos mantiene la esperanza
de cierta inmunidad a la desidia.

Por cierto, ¿Usted vendrá a comprarnos algo?
¿A lo mejor desea un elixir?
¿O simplemente, usted ya se murió,
y viene a reclamarnos una deuda?

Nota del Arcediano:

Nave “Medina”: fue encontrada a la deriva en órbita de Ganimedes. La nave estaba deshabitada. El único mensaje que se obtuvo de sus computadoras fue este anuncio, que se repetía en los paneles de mando. En el spot, un actor disfrazado de comerciante sirio del Siglo VI antes de la era cristiana, repetía este eslogan.

 Pergamino IX

                    LA MÁS ANCIANA

                              Por Nicolás Yehuda.

¿Y el tiempo ?: un niño que envejece
entre la niebla de los muelles,
y una sirena.
¿No callará ?
Y cuando lo hace, sigue estando allí,
tras el espacio se abre inmensamente posible,
en la monotonía que ya nunca calla.

¿Y quién ?: Tantas habláis sin escucharme,
tantas he sido y sigo siendo.
A veces, alguna cabalga con fuerza mi forma,
se asienta su gesto, se amoldan sus rasgos,
mas nunca la certeza de ser uña
que desgarra y no cuerda desgarrada.

¿Y adónde ?: hacia las caras infinitas del silencio,
hacia el fondo, hacia dentro, lo oscuro, la piel insensible, la sangre que urge un descanso,
los ciegos que ven con la luz que nos turba,
¿Adónde ?: si hacia afuera sólo está lo que vemos.

Porqué, porqué y porqué, todas las veces
todas las formas
con las que el mar golpea monótono.

Nota del Arcediano:

La Más Vieja Señora, es un personaje mítico. Según la tradición es la viajera más anciana. Su vida se había prolongado millones de años. Lo había visto todo, lo había comprendido todo. Nadie sabía interpretar su estado de ánimo, ni a nadie se le ocurrió nunca que eso fuera importante. Ella sólo parecía pensar en cómo romper esa barrera que la separaba del mar de vacío donde flotaba el Universo.